ateardecer

el sol se está rompiendo detrás del bosque como una yema ovípara
se está desgarrando el sol contra las ramas de los árboles
y brotan tiznando con  pintas negras el cielo celta
bandadas de mirlos mortalmente desesperados
hay un hombre abajo con la piel teñida, con el ceño fruncido y mil leyendas
en un baúl de carne y sangre manando violentas desde el infierno
hay un hombre allí abajo que se pregunta si está muriendo de celos el sol
y lo observa arder desgranándose en píricas teas que inundan
el firmamento bermejo como aloque diluido en las cargadas nubes

nubes marcianas azafranadas
nubes de pimentón el hombre canta
y corre hacia el infinito buscando la gloria o el probable fracaso

nubes flotando en derredor de las ubres de la luna
nubes de magma huyendo del hombre que acuchilla el horizonte

el sol se desquebraja tras la sierra
pero no llora, no sangra